Phoenix

A Mª Phoenix Jr. siempre le gustó volar. Muchas noches soñaba que se asomaba a un precipicio, saltaba y empezaba a volar. A la edad de siete años su madre le contó que su abuelo, el pescador, el primero de la familia que había llegado a San Francisco se llamaba 鳳凰（fènghuáng）que en chino significa rey de todos los pájaros. Llamarse así le había condicionado, era un hombre emprendedor, así que cuando el odio de la revolución cultural llegó a su aldea, consiguió zarpar escondido en la bodega de un barco.

Este relato condicionó a su vez a M.P. Jr. Diseñó unas alas, se las puso y desde lo alto de las colinas de la ciudad, cogía carrerilla y se lanzaba con sus alas de cartulina y algodón... saltaba, levantando las rodillas y planeaba unos metros...

De estirpe oriental, M.P.Jr. nunca dejó de trabajar para mejorar las alas. El esfuerzo, algo infravalorado en occidente le serviría para prosperar y llegar a ser la presidenta de la comisión gestora del San Francisco International Airport.

Aunque, yo sé que Fénghuáng, desde el cielo, protegía con un fino e invisible hilo de pescar a su nieta.

Y era que te había conocido
con tu nombre que volaba
con tu pequeño vestido.

Estribillo para remontar en los días de empacho vital. De Silvio.

Xmas casolà

Finalment és Nadal i encara no tinc ni un regal. Tinc una llista secreta de la qual només en demano cinc items. Entre aquests, un "val" de Temps.

Aquesta tarda em barrejaré entre la multitud de Portal de l'Àngel i entraré allí on faci falta.

Un val de Temps seria de color magenta, ben lluent, i funcionaria de tal manera que només treure'l de la cartera no existís cap mena de preocupació. Provablement seria disssabte, tot impregnat de l'aroma d'aquella botiga de cafè d'Argenteria. Em podria sentar en un sofà gran, escoltar música mentre llegeixo o miro una revista, pintar o mirar una pel·lícula.

Crec que me l'hauré d'autoregalar , així que vaig tirant cap al centre, em sembla que no serà fàcil... Prometo penjar una foto del val, i dir on l'he trobat.

HELP



No son los aviones, no son los terroristas, dice la p de Pearson que la probabilidad más alta es que me cruce con esta mujer.

La potencialidad de su existencia me turba. Lo que más le pesa a esa mujer no son las bolsas, un par de niños... Lo que me asombra son todos esos pensamientos que horizontalemente se solapan con solución de continuidad: que si lo que falta para cenar, que la ropa que tiene que planchar para mañana, que cuando es el partido de fútbol para ser interesante entre sus colegas, que si los regalos de Navidad, que se le han roto los zapatos, que necesita graduarse de nuevo la vista, que debería arreglarse más, que todavía tiene que fregar los platos, que se ha roto el calentador, que ese word no lo ha grabado... Y aún así, este pobre ser tiene el don de mantener el equilibrio.


- Tráeme un vaso de agua, Mujer! -grita su marido desde el sofá sólo oir el sonido de las llaves en la puerta-. Una frase, y el mundo, incluido bolsas y niños, se le cae a los pies.

Heeeeeeeeeeeeeeelp!

Se alimentaba de café, sábados, y librerías. No era habitual que se conjugaran los tres elementos pero cuando lo hacían, solía ser en otro país. Una rareza, porque en su patria había cafeterías, había festivos y Mclibrerías.

Elijo -porque soy yo la única que puede acceder a sus recuerdos- una librería en concreto. No es casual que estuviera en Nueva York. Aclaremos el tema librería, no se trataba ni de una freak, ni de una engreída gafapasta. Simplemente era territorio tranquilo, casi atemporal, y con la sobredosis de un café se sentía segura. Inevitable, venga, vamos a parafrasearla: "nothing very bad could happen to you there". Sí Tiffany's, no es casual.

Era una librería de segunda, tercera mano que a su vez participaba en un proyecto de cooperación con África. Pero esto no es importante. La descubrió por casualidad (o no), personalmente creo que estaba allí para ser descubierta. La puerta era de madera vieja, color olivo oscuro, de las de ventanales. La imagen más cercana en su cabeza que se asemeje es la puerta de "Chocolat"...La librería era estrecha, a una entrada repleta de estanterías, le seguía una zona de amplias mesas, donde newyorquinos de mug tomaban su café mientras leían. La luz era opaca, amarillenta tipo atardecer. Como il faut, el suelo de madera crujía al pasar. Podías encontrar muchos libros de arte, pósters, ahora sólo se acordaba de un álbum de Jean-Jacques Sempé "Rien n'est simple"...

Woody Allen podía estar allí, pero en vez de éste, cruzó la mirada con un chico. No es que al chico le hubiera gustado, simplemente se notaba a leguas que ella era de otra patria. Al chico le gustó esa patria, sobre todo porque estaba en una librería, tomando un café y, lo sé, duele, se va a poner a llorar...era sábado y estaba en Nueva York.

Un detalle de la dama de la máscara

MASK

Le gustaba Venecia, pasear entre canales y puentecillos, ¿¿quién la reconocería con su máscara??

Les gustaba esa dama, encontrarla paseando entre canales y puentecillos, quien no la reconocería con esos rizos? Surrealista que no se diera cuenta que toda Venecia se asomaba tras los ventanales para verla pasear. Con ese tocado nunca visto, ¡¡¡cómo no iban a envidiar esa disidencia!!!

Me gustaba Venecia, pasear entre canales y puenteceillos, y ver cómo los venecianos perseguían con la mirada a esa dama. Todo se reduce a un tablero y la dama avanzaba creyendo en su estrategia, mientras los peones venecianos creían estar en posesión de la verdad, creían protagonizar el papel del apuntador, en el que uno asume su visión del mundo como si fuera la única.

Yo que pasaba por allí, sólo podía admirar la belleza del juego.

Enroscada

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Originally uploaded by Mari Jo.

Cuento enroscado, versión 1

La pequeña Malone pasó varias noches en el caos más profundo. Se perdió una noche en medio de la creación. Estaba de colonias con otras amiguitas, en la montaña. Malone se perdió en la oscuridad, los de seguridad encontraron a cada una de sus amiguitas pero ni rastro de ella. Quedó perdida entre las hojas, no de un árbol sino de un ilustrador mediocre.

Como los animalitos, Malone todavía conservaba esa autoprotección innata, así que en la oscuridad més temible se enroscó como un osito.

Otras hojas cayeron, la noche siguiente y la siguiente creando un espacio donde la pequeña Malone, pudo invernar.

Hasta que del caos de la habitación, ese ilustrador mediocre, necesitó ordenar, eliminar, concebir. Fue así, que en su propio caos, entre cientos de hojas, entre cientos de dibujos, la encontró enroscadita como una bola.

Es por eso que cuando hay caos, cuando se presiente que las hojas están llenas de Másdelomismo, no hay que juzgarlo...El propio caos alberga esa potencial creación, o en este caso a nuestra pequeña Malone.


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Cuento enroscado, versión 2.

Faemina necesitaba auyentarse del mundo. Olvidarse de tener que hacer la compra, de tener que tramitar pleitos, de tener que llevar la casa, de tener que preparar...

Faemina cogió un puente tan largo, que los soldados de la república no consiguieron llegar a la otra orilla hasta el quinto día. Sin embargo durante ese breve espacio, Faemina estiró sus piernas y durmió horas y horas, soñando que el mundo era un gran útero de edredón donde estirarse y enroscarse como si no tuviera que ...

Aprovechó cada instante, pues anticipaba que estarían allí, esperando, en la Rive Droite, soldados de uniforme que la obligarían a tener que...

Might, it might be Christmas every day









En el país de Puedeque todo es posible.
La cuestión es, ¿cómo acceder a Puedeque?

Si María pudiera obtener el código de usuario de los Hijosde ...Uf, no sé lo que haría porque en su barrio, nunca habían visto un bolso de diseño ni un coche decente. Como en Guatapeor los ciudadanos no eran Hijosde, María no tenía ni idea de lo que era el lujo o la envidia.

Confío en que un día María robe/tome prestado el código a un Hijode. Porque los que pertenecemos a Guatapeor somos marionetas del consumismo que nos inyectan y del miedo terrorista ...manejados por el superyo, que aún es peor...

Sin embargo, PUEDEQUE un día un fanstasma inocente recorra la vieja Europa y acceda al código del poder para traicionarlo, para dejar de ser poder.

Lástima que esta tarde María tenga las manos ocupadas sacando las bolas de una caja de cartón, adornando un árbol con el sueño de jamás tener que desmontarlo...Mientras, toma un chocolate caliente y piensa que puede ser que algun día todos los días sean Navidad.

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(Cuando escribí esto, qué vergüenza, lo tengo que admitir , pero intenté buscar el país de Puedeque en Google,...y me salió una canción ñoña de un hijo de torero...Claro, un Hijode...adivinad)