PARADOJA.
Lo tenía todo, y en cambio sentía un terrible vacío; sí, un vacío de galaxia.
Ya no podía disfrutar de esas tardes de sábado interminables. Porque cuando uno es niño el tiempo no existe, de manera que las fechas se esperan, nunca llegan. Pues en esas tardes, siempre había una alfombra roja y una lámpara metálica. Y llegaba la hora de su mundo:un libro.

Cuanto se añora las tardes de sábados en que uno puede decidir olvidarse del mundo y reconstruir uno diferente.

- También Ud. se bajaría del mundo de vez en cuando, no?

- A veces me largo sin querer, medio semiinconsciente en una conversación en la que asiento sin saber qué significa...Pero largarme decidiéndolo, eso no, eso es subversivo...- contestó el filósofo mediático mientras miraba al infinito.

Hace mucho tiempo, un día, también Ella fue una niña. Porque es sábado se habrá acordado de ése otro. Vendaval, su pueblo casi volaba. Asomó su pequeña cabeza por los ventanales, que chirriaban de miedo porque venía Viento. Viento del norte.

Viento silba y sacude las hojas contra los cristales. Ella se esconde. Sabe que no tiene que tener miedo porque la casa está tranquila y cálida. Es noviembre.

Este déjà-vu, en este preciso presente, ¿dónde lo pongo? ¿de qué sirve? Pues para la mayoría para nada. Ni Ella misma lo sabe. Pero de repente el propio recuerdo la deja suspendida en el aire, en la cuerda floja del presente. De-formación platónica, Ella escribe, y se imagina dos salidas una es "lo que es", la otra "lo que podría ser" y se da cuenta que depende de dónde sople el viento, virará su presente.

Soplad conmigo por favor.
( Ya sabéis qué dirección)
La versión entera:
http://www.flickr.com/photos/37525736@N00/281438426/in/photostream/
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Long ago, one day, She was also a girl. As today is Saturday she might have remembered that other Saturday. Strong wind, her village almost flying. She popped up her small head through the large windows, hissing of fear because of the Wind. Wind of the North. The Wind whistles and shakes the leaves against the glasses. She hides. She knows that she must not be scared because the house is calm and warm. It's November.

This déjà-vu, in this very present...where shall I keep it? what is it useful for? For most of the people, for nothing. Not even She knows it. But her own memory suddenly leaves her floating in the air, in the tightrope of the present. Of platonic training, She is writing and imagining two exits: "what is" and "what could be" and then She realizes that her present depends on where the wind blows from.

Blow with me (you already know in which direction).

Full version: http://www.flickr.com/photos/37525736@N00/281438426/in/photostream/

Ghost.

"Eres un fantasma" es la última frase que su madre dijo a su padre, por teléfono. Y no lo volvió a ver. Se esfumó. Y en PT4 entendió que su papá no podía estar con ellos porque era fantasma y no hay ningún fantasma, en las películas, que tenga familia. Así que no se lo reprochó. A ver, no era el mismo orgullo que poder decir que su papá era bombero o médico, pero entendía que tenía una misión superior. De ahí, la afición de mi pequeña vecina a los fantasmas: tiernos, odiosos, juguetones,...ninguno demasiado malo, por supuesto.

¡Abracadabra! Tachán, el color de una aprendiz de ilustradora!!!! (La he desgraciado un poco, pero soy novata, y también llevo L, disculpen las molestias visuales).

Mañana tengo viajecito!! Ginebra.

ITACAS DE BOLSILLO

Cada uno tiene su pequeño imaginario de Itacas donde cobijarse a las diez y veinte de la noche de lo que ha sido "n" día. Hay muchos Itacas, el Itaca-findesemana, el Itaca-flirteodeoficina, el Itaca me compro X....Big size tipo me compro un piso, o Itacas de bolsillo, cortado con un amigo.

Mi Itaca literal se encuentra en el norte, en una ciudad mediana, donde lo público es cómodo, y se llama pub. Este Itaca mío, es confortable, sabe a espuma dulce y el vaso nunca parece llegar a la mitad, así que no merece la pena preocuparse por la visión psicótica del medio vacío. Como todos los Itacas, da la sensación de que todo es real.


Lo mejor de nuestro Itaca personal, no es la sabiduría o la experiencia.
Comprender el significado de las Itacas de los demás es LLegar.

Todos podemos dirigirnos a Itaca, sólo hay que cerrar los ojos y afinar el oído.

-No te equivoques, es una gaita celta lo que oyes, Ulises.

Tanto le gustaba Harry Potter que se trastocó. Se sabía los diálogos como si fueran estribillos de canciones. Así que quiso enfrentarse a la pubertad con magia. Pero no lo consiguió. Como hada amateur NO TENÍA COLOR. Era una muchacha gris, ni rubia ni segura. Y esto en esos años marca, era invisible. Todavía no sabía nada de la teoría del color pero como se decidió a aprenderla eso dejó de ser un problema. Se apuntó a la Academia Cromática para realzar sus contornos y conseguir volúmenes.

Le vamos a dar una oportunidad, es una niña, todavía no sabe que ni ser rubia ni ser segura es importante. Vamos a añadir a su carácter un poco de esfuerzo y curisosidad. Mañana volvamos a abrir la puerta de su habitación. Sin que nos vea, claro.

Continuará.

Smitten= no ha llamado. Jamás llamará.

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Smitten= he has not called. He never will.

Como todas las hadas New Age, estaba muy interesada en todo lo oriental, así que para una mayor integración, se cambió el nombre y pasó de María a Meilí, cosa bonita. Meilí estudia en turno nocturno en el Institute International of Public Fairies, creo que en Singapur. Ha emigrado allí desde el país "Demásdelomismo", esperando encontrar nuevas oportunidades, nuevas técnicas para mejorar su formación como hada profesional. En Demásdelomismo, se había quedado estancada en las cuatro técnicas de siempre, ya no podía prosperar.

Por qué Singapur? Pues sería porque un día cuando era más pequeña que hoy, vio la película "El amante", no, casi seguro que fue porque quería oir desde algun barco atravesando la niebla del puerto de Singapur, el tema de Yumeji; el vals oriental que la transportaba a un mundo vivo, donde la Vida todavía se podía oler, tocar.

Así que se largó no hace menos de dos meses, a aprender. Dónde, era Singapur, pero el Cómo se le ocurrió hacer ese master y huir Demásdelomismo, no se sabe muy bien. Yo, que siempre exagero, creo que hay varias posibilidades.

Un día, cuando tenía menos de 19 años vio a un muchacho japonés en un metro, y al verlo sólo pensó en una frasecilla/hechizo de un tal Benedetti. Algo así como, cuando el futuro fuera una oscura maleza," sólo entonces pensó en ella, eligiéndola".

O a lo mejor, fue el recuerdo humeante de ese barco de Seta, que va y viene entre la realidad y el sueño.

O simplemente porque creía que en Demásdelomismo no podría renunciar al papel de Maga que le habían adjudicado. No sé, todo es muy complicado, y yo siempre tengo la cabeza llena de imágenes, versos y silencios que me cortan la argumentación. Pero ya no quería sólo servir café como en Rayuela, porque ahora tenía una máquina expreso y lo preparaba tan rápido que el aroma duraba muy poco, como todo en Occidente.

Y zarpó.

Hoy sólo he podido ordenar la casa ;)