Red

El color rojo estará para siempre asociado a un malestar, a un diálogo:

-You know those days when you get the mean reds?
-The mean reds
- You mean, like the blues?
-The blues are because you're getting fat or it's been raining too long. You're just sad, that's all. The mean reds are horrible. Suddenly you're afraid, and you don't know what you're afraid of. Don't you ever get that feeling?
- Sure.
- When I get it, what does any good is to jump into a cab and go to Tiffany's. Calms me down right away. The quietness, the proud look. Nothing very bad could happen to you there. If I could find a real-life place that made me feel like Tiffany's, then... Then I'd buy some furniture and give the cat a name.


Red. Esto es red para Holly Golightly. También para mí. Los Otros se sienten blue.

ventana

ventana 101
Originally uploaded by m o l i t a.

Hoy abandono Montréal.
Abandono la ventanta.

Otros pájaros se posarán.
Quedará grabada en mí, y sobretodo en mi wallpaper... :)

clown

clown
Originally uploaded by *molita*.

Todo le parecía un circo.

Por la noche, Brooklyn se llenaba de ese afán de estar con Benicio del Toro en una película. En la ducha inconscientemente le venían imágenes de la noche como un sitio oscuro, gusto a cerveza, los amigos, las nuevas zapatillas... Mucho diseño con amigos y alcohol. Jason, era diseñador gráfico, le iba bien, tenía su propio estudio ... La salida del trabajo siempre significaba taxi, entregar la invitación y entrar: fiesta, galería, restaurante...

A menudo me acuerdo de la maleta de Pin & Pon de Míriam. Se abría y era una casa, movíamos a Pin y Pon a nuestro antojo.

Hoy salgo con los amigos. Después de ducharme, detrás del vaho del cristal he reconocido un parecido, a Míriam...

No... a Jason.

(Porque si el del cristal fuera Benicio ya estaría muerta de un pistoletazo.)

Indira

Indira
Originally uploaded by *molita*.

Indira no es la hija de Nehru como la vas a ubicar, no. Que manía en tipificar las personas: la guapa, la inteligente, la curiosa, la graciosa, la que le gusta contar cuentos con moraleja...Pues no señor, no es Gandhi.

En su país sólo hay tres millones cuatro cientas cincuenta y dos Indiras. Mi hijo las pintó a todas. En principio, Bernardo se fue a la Cachemira, en un proyecto de cooperación de Oxfam. Ingeniero, pero en realidad le gustaba pintar. Supongo que las esbozaba en la calle, en los bares, vete tú a saber. Por aquel entonces Bernardo era un tanto excéntrico y le gustaba etiquetar todo lo que veía, de hecho una conversación con él podía acabar en un listado - Y cómo está la tía ? Y cómo está mi hermana? Y cómo está Sergio?.. Era insoportable..


El 15 de enero del 2024 llega un sobre acolchado con mi nombre,

Maria José Gandhi
2089 5th Avenue.
New York

Detrás, el remitente, solamente en redondilla

Indira


Y dentro del sobre

..cómo lo voy a saber si todavía no me ha llegado??


La moraleja de hoy? Cerrado por falta de moraleja. No clasifiques. ()

la maleta

la maleta
Originally uploaded by Mari Jo.

A veces los recuerdos pesaban demasiado y tenía miedo que se le rompieran las asas de la maleta.

Violeta era así. Todo lo inmaterial necesitaba convertirlo en material para poderlo controlar, sinó se sentía perdida entre tantos conceptos. La rutina de un viaje era dibujar por la noche todos sus recuerdos en pequeñas fichas.

Cada una de las muffins, blueberrys o las de chocolat blanc; cada uno de los jaboncillos que había visto; cada copa, de vino, whiskey sour o cerveza; los diferentes modelos de botas de nieve vistas en la calle; cada uno de los camareros; cada sabor, a nachos, a salmón al limón o a los tres caviares, la salsa Alfredo en los tagliatelle; cada escalón en el metro, los pájaros del backyard que sobrevivían a -20ºC; olores, de fondues, de vinagrettes, el ambientador vainilla del pasillo del hotel...

Por esto en el checking sufría, a cuanto cobraban el exceso de equipaje en ese momento?

Siempre, inevitablemente, acababa por pagar el plus de peso, exceso de recuerdos. Así era Violeta.

80's

Cuando hablamos de los 80s, recordamos los crespados, los calentadores, las camisas de estampados ...
Pero en realidad, yo no recuerdo nada de eso, una niña no se percata de la movida, los punks y todas esas cosas.

Los ochenta fueron largas tardes de verano, de bicicleta, de subirnos a los árboles, de hacer cabañas, de correr, de camisetas Sport Billy, de contar los minutos para que se acabara "la digestión" ...

Nada que ver con la movida. De hecho ninguna de las dos versiones son mis ochenta. No me identifico con la versión pack que ahora venden de esa época, porque no me acuerdo. Aunque mi propia versión también me parece irreal.

Me subía a los árboles, era Yo.
Me resulta más increíble que un chute de heroína.

Carpe Diem

Este post es para constatar que en este "ya" estoy/estaba en Canadá.

Unos instantes y ya no estaré aquí, estaré allá. Este ahora de estar escribiendo en la cama del hotel se difuminará. Los pubs, la gente del hotel, los "bonjour" y la nieve no serán más que recuerdos procesados.

Tópico, el tiempo pasa demasiado rápido, cuidándose de empaquetar todos los presentes, en celofán sepia de pasado, en memoria...

No somos más que la suma de esos pequeños presentes encadenados, de recuerdos. Poco más que un centenar de polaroids.


- Pa-ta-ta!

(Por lo menos, sonríe en la próxima foto.)

Rien n'est simple

Era 6 de enero, así que como cada año era día de Reyes. Yo llevaba una semana con un gripazo tremendo, al trabajo de 8 a 3 y luego al sobre con fiebre. No recuerdo comer, ni quitarme los zapatos, hacía mucho frío, la casa es muy vieja y las corrientes de aire, muchas.

Entre sueños de fiebre, no le di importancia cuando vi una pantalla con la parte delantera de un avión con una flecha apuntando hacia Nueva York. Tampoco le di importancia cuando, de repente, estaba en esa librería. Como había escrito un post en mi blog, empecé a echar fotos para anclar la imagen...

Un momento, si estaba soñando, la librería tenía que ser exactamente como la describí en el blog, y así era: suelo de madera vieja, la puerta de "Chocolat", libros de segunda mano...Recordé el libro de Sempé. Pero el libro de Sempé, "Rien n'est simple", NO ESTABA.

FALLO MATRIX, empecé a temblar, sudando. Fui a preguntar por el libro, "we have sold them all", corrí hacia la puerta a mirar el calendario, efectivamente era sábado. Miré la taza de café en mi mano, sólo podia haber una explicación, la más increíble: que no estaba soñando, que estaba en Nueva York! Y no le di más vueltas.

Moraleja: pues que la realidad a veces supera la ficción, por esto, además, no pararé de investigar, hasta dar con un piloto de Iberia que se llame Baltasar.

Buzz

Lo más que se puede hacer en Montréal: sin pinturas, sin mesa, sin escáner...A ver si salgo y compro unas pinturas y un insecticida para mi pequeña Matrioshka quebequesa...

Pf!