Phoenix

A Mª Phoenix Jr. siempre le gustó volar. Muchas noches soñaba que se asomaba a un precipicio, saltaba y empezaba a volar. A la edad de siete años su madre le contó que su abuelo, el pescador, el primero de la familia que había llegado a San Francisco se llamaba 鳳凰（fènghuáng）que en chino significa rey de todos los pájaros. Llamarse así le había condicionado, era un hombre emprendedor, así que cuando el odio de la revolución cultural llegó a su aldea, consiguió zarpar escondido en la bodega de un barco.

Este relato condicionó a su vez a M.P. Jr. Diseñó unas alas, se las puso y desde lo alto de las colinas de la ciudad, cogía carrerilla y se lanzaba con sus alas de cartulina y algodón... saltaba, levantando las rodillas y planeaba unos metros...

De estirpe oriental, M.P.Jr. nunca dejó de trabajar para mejorar las alas. El esfuerzo, algo infravalorado en occidente le serviría para prosperar y llegar a ser la presidenta de la comisión gestora del San Francisco International Airport.

Aunque, yo sé que Fénghuáng, desde el cielo, protegía con un fino e invisible hilo de pescar a su nieta.

Y era que te había conocido
con tu nombre que volaba
con tu pequeño vestido.

Estribillo para remontar en los días de empacho vital. De Silvio.

Xmas casolà

Finalment és Nadal i encara no tinc ni un regal. Tinc una llista secreta de la qual només en demano cinc items. Entre aquests, un "val" de Temps.

Aquesta tarda em barrejaré entre la multitud de Portal de l'Àngel i entraré allí on faci falta.

Un val de Temps seria de color magenta, ben lluent, i funcionaria de tal manera que només treure'l de la cartera no existís cap mena de preocupació. Provablement seria disssabte, tot impregnat de l'aroma d'aquella botiga de cafè d'Argenteria. Em podria sentar en un sofà gran, escoltar música mentre llegeixo o miro una revista, pintar o mirar una pel·lícula.

Crec que me l'hauré d'autoregalar , així que vaig tirant cap al centre, em sembla que no serà fàcil... Prometo penjar una foto del val, i dir on l'he trobat.

HELP



No son los aviones, no son los terroristas, dice la p de Pearson que la probabilidad más alta es que me cruce con esta mujer.

La potencialidad de su existencia me turba. Lo que más le pesa a esa mujer no son las bolsas, un par de niños... Lo que me asombra son todos esos pensamientos que horizontalemente se solapan con solución de continuidad: que si lo que falta para cenar, que la ropa que tiene que planchar para mañana, que cuando es el partido de fútbol para ser interesante entre sus colegas, que si los regalos de Navidad, que se le han roto los zapatos, que necesita graduarse de nuevo la vista, que debería arreglarse más, que todavía tiene que fregar los platos, que se ha roto el calentador, que ese word no lo ha grabado... Y aún así, este pobre ser tiene el don de mantener el equilibrio.


- Tráeme un vaso de agua, Mujer! -grita su marido desde el sofá sólo oir el sonido de las llaves en la puerta-. Una frase, y el mundo, incluido bolsas y niños, se le cae a los pies.

Heeeeeeeeeeeeeeelp!

Se alimentaba de café, sábados, y librerías. No era habitual que se conjugaran los tres elementos pero cuando lo hacían, solía ser en otro país. Una rareza, porque en su patria había cafeterías, había festivos y Mclibrerías.

Elijo -porque soy yo la única que puede acceder a sus recuerdos- una librería en concreto. No es casual que estuviera en Nueva York. Aclaremos el tema librería, no se trataba ni de una freak, ni de una engreída gafapasta. Simplemente era territorio tranquilo, casi atemporal, y con la sobredosis de un café se sentía segura. Inevitable, venga, vamos a parafrasearla: "nothing very bad could happen to you there". Sí Tiffany's, no es casual.

Era una librería de segunda, tercera mano que a su vez participaba en un proyecto de cooperación con África. Pero esto no es importante. La descubrió por casualidad (o no), personalmente creo que estaba allí para ser descubierta. La puerta era de madera vieja, color olivo oscuro, de las de ventanales. La imagen más cercana en su cabeza que se asemeje es la puerta de "Chocolat"...La librería era estrecha, a una entrada repleta de estanterías, le seguía una zona de amplias mesas, donde newyorquinos de mug tomaban su café mientras leían. La luz era opaca, amarillenta tipo atardecer. Como il faut, el suelo de madera crujía al pasar. Podías encontrar muchos libros de arte, pósters, ahora sólo se acordaba de un álbum de Jean-Jacques Sempé "Rien n'est simple"...

Woody Allen podía estar allí, pero en vez de éste, cruzó la mirada con un chico. No es que al chico le hubiera gustado, simplemente se notaba a leguas que ella era de otra patria. Al chico le gustó esa patria, sobre todo porque estaba en una librería, tomando un café y, lo sé, duele, se va a poner a llorar...era sábado y estaba en Nueva York.

Un detalle de la dama de la máscara

MASK

Le gustaba Venecia, pasear entre canales y puentecillos, ¿¿quién la reconocería con su máscara??

Les gustaba esa dama, encontrarla paseando entre canales y puentecillos, quien no la reconocería con esos rizos? Surrealista que no se diera cuenta que toda Venecia se asomaba tras los ventanales para verla pasear. Con ese tocado nunca visto, ¡¡¡cómo no iban a envidiar esa disidencia!!!

Me gustaba Venecia, pasear entre canales y puenteceillos, y ver cómo los venecianos perseguían con la mirada a esa dama. Todo se reduce a un tablero y la dama avanzaba creyendo en su estrategia, mientras los peones venecianos creían estar en posesión de la verdad, creían protagonizar el papel del apuntador, en el que uno asume su visión del mundo como si fuera la única.

Yo que pasaba por allí, sólo podía admirar la belleza del juego.

Enroscada

Descansar.jpg
Originally uploaded by Mari Jo.

Cuento enroscado, versión 1

La pequeña Malone pasó varias noches en el caos más profundo. Se perdió una noche en medio de la creación. Estaba de colonias con otras amiguitas, en la montaña. Malone se perdió en la oscuridad, los de seguridad encontraron a cada una de sus amiguitas pero ni rastro de ella. Quedó perdida entre las hojas, no de un árbol sino de un ilustrador mediocre.

Como los animalitos, Malone todavía conservaba esa autoprotección innata, así que en la oscuridad més temible se enroscó como un osito.

Otras hojas cayeron, la noche siguiente y la siguiente creando un espacio donde la pequeña Malone, pudo invernar.

Hasta que del caos de la habitación, ese ilustrador mediocre, necesitó ordenar, eliminar, concebir. Fue así, que en su propio caos, entre cientos de hojas, entre cientos de dibujos, la encontró enroscadita como una bola.

Es por eso que cuando hay caos, cuando se presiente que las hojas están llenas de Másdelomismo, no hay que juzgarlo...El propio caos alberga esa potencial creación, o en este caso a nuestra pequeña Malone.


****************************************
Cuento enroscado, versión 2.

Faemina necesitaba auyentarse del mundo. Olvidarse de tener que hacer la compra, de tener que tramitar pleitos, de tener que llevar la casa, de tener que preparar...

Faemina cogió un puente tan largo, que los soldados de la república no consiguieron llegar a la otra orilla hasta el quinto día. Sin embargo durante ese breve espacio, Faemina estiró sus piernas y durmió horas y horas, soñando que el mundo era un gran útero de edredón donde estirarse y enroscarse como si no tuviera que ...

Aprovechó cada instante, pues anticipaba que estarían allí, esperando, en la Rive Droite, soldados de uniforme que la obligarían a tener que...

Might, it might be Christmas every day









En el país de Puedeque todo es posible.
La cuestión es, ¿cómo acceder a Puedeque?

Si María pudiera obtener el código de usuario de los Hijosde ...Uf, no sé lo que haría porque en su barrio, nunca habían visto un bolso de diseño ni un coche decente. Como en Guatapeor los ciudadanos no eran Hijosde, María no tenía ni idea de lo que era el lujo o la envidia.

Confío en que un día María robe/tome prestado el código a un Hijode. Porque los que pertenecemos a Guatapeor somos marionetas del consumismo que nos inyectan y del miedo terrorista ...manejados por el superyo, que aún es peor...

Sin embargo, PUEDEQUE un día un fanstasma inocente recorra la vieja Europa y acceda al código del poder para traicionarlo, para dejar de ser poder.

Lástima que esta tarde María tenga las manos ocupadas sacando las bolas de una caja de cartón, adornando un árbol con el sueño de jamás tener que desmontarlo...Mientras, toma un chocolate caliente y piensa que puede ser que algun día todos los días sean Navidad.

*****************

(Cuando escribí esto, qué vergüenza, lo tengo que admitir , pero intenté buscar el país de Puedeque en Google,...y me salió una canción ñoña de un hijo de torero...Claro, un Hijode...adivinad)

Rébecca.

Si uno nace en Gap, uno puede empezar un cuento así: vivir en Gap te marca. Cómo marca, no se sabe. Pero desde que conozco esta luz amagentada, esta consistencia de sombras, no puedo dejar de pensar en coger un mapa, un tren y visitar Gap. Pero claro, como soy una persona adulta nunca tengo tiempo. Digo tiempo de buscar en un mapa ese lugar dónde lo triste es bello.

Dautremer es un ser bello y quieto. Celofán en los ojos y, evidentemente, labios de francesa. Y mira tímida, levanta la cabeza, bonjour, y se sumerge en su mundo de niños adultos. Y te devuelve un tesoro como si sólo fuera un libro...

Cuenta Dautremer que desde que se publicó el cuento l'école française no para de representar la obra de "L'amoureux"... Sí señores, un anónimo cuento infantil se convierte en la biblia teatral de la France! Celeste, Aristide, Justine... han cobrado vida, han pisoteado junto a Thomas y Selie las consolas y la tele...Y todo gracias a un pincel, a una fórmula, a una textura que por sí sola explica, envuelve y reinventa lo ordinario.

Si por una casualidad de la vida hace ya unos años, no hubiera visto su libro...esto no se leería. Pero como me lo creo todo, pienso en aquel relato sobre el tiempo infinito, y entonces me tranquilizo, y pienso, de todos modos cada ene miles de años volvería a cruzarme con ese color, con esa Dautremer.

No sé si ya soy demasiado mayor pero a veces, especialmente en los aeropuertos, oigo unas voces: mind the Gap, mind the Gap...

(allez! enfants de MA patrie)

INVENTION.

√


LA MOCHILA VOLADORA.


L. siempre soñó con una mochila voladora, no porque llegara siempre tarde, no porque no supiera correr. L. no entendía cómo las cosas más simples no se habían inventado.

Cada uno tiene su fijación, y L. pasó su niñez boceteando mochilas voladoras. El porqué no había un transporte aéreo individual le parecía un agujero negro del progreso. A parte de la teoría de la relatividad no había nada que la intrigara tanto. Así que sus libros estaban llenos de prototipos de mochilas voladoras, mochila de montaña con paracaídas, mochila pequeña de moto con globo, troley para luego aterrizar mejor...

Y con esta intriga vital sobrevoló el umbral dels siglo XXI. Hasta que un pretendiente ingeniero se rió de L. porque no entendía cómo podía perder el tiempo pensando en mochilas voladoras. L que se dejaba seducir por lo políticamente correcto -como la mayoría de ustedes- dejó de dibujar mochilas voladoras.

Para nuestra anónima L. el cuento se acaba aquí. Punto.

Pero el viernes pasado, tomando una caipiriña en Copelia me encontré al Moraleja. Pues bien, me contó que no sé en qué programa de la 2 dieron un reportaje sobre un inventor que habia diseñado una mochila voladora...

Me enfadé mucho, pero todavía no sé si con L. por haber dejado de creer en imposibles, en ese novio resabidillo...o en el Moraleja, que igual había bebido más de la cuenta.


(A los perdedores y especialmente a Leonardo, mi héroe)

Thanksgiving IF.jpg

Thanksgiving IF.jpg
Originally uploaded by Mari Jo.

Este es mi primer bitono. y me encanta ....Porque le pega a este blog. Es tan dulce e inocente como un bombón de chocolate con leche.


Ñam!

nº 1, test

nº 1, test
Originally uploaded by Mari Jo.

toma 1

CLEAR.

- Sí él creía realizarse en el Mundo Profesional
-ELLA ERA REALIZADORA DE SU MUNDO PERSONAL


ELLA. ELLA, SE CAMBIÓ EL NOMBRE Y SE HIZO LLAMAR FITZERALD. FITZERALD ABANDONO SU SITIO DE FUNCIONARIA EN UN BURO DEL GOBIERNO PARA REALIIZARSE. HABIA LEIDO MUCHOS LIBROS DE PNL Y SABIA QUE LO UNICO QUE MANTENIA AL SER ERA REALIZARSE.

PERO, OYE, QUÉ ERA RE-A-LI-ZAR-SE?????

MARCHO DE SU PUEBLO, ATRAVESO MONTAÑAS, HABITO LUGARES PARADISIÁTICOS... SIN EMBARGO NINGUN ALDEANO SABÍA DE QUÉ IBA EL VOCABLO REALIZARSE...

ERGO, QUÉ HACER?

- Si él se jactaba de llegar bien tarde cultivando su ambición.
- ELLA LLEGABA LO ANTES POSIBLE PORQUE NO SABIA QUE ERA REALIZARSE

-Si él sólo pensaba en el brillo de la placa
-ELLA, FITZERALD O THE GIRL NEXT DOOR LO TIENE CLARO. SABE QUE HA ATRAVESADO MONTAÑAS, HA HABITADO LUGARES PARADISIÁTICOS, Y QUE TODOS LOS ALDEANOS A LOS QUE PREGUNTO ACERCA DEL VOCABLO HAN MUERTO.

. Si él habita en el Mundo Profesional,
- FITZERALD ADORNA CON FLORES FRESCAS EL MUNDO PERSONAL. SI SE OXIDA, SI CANEA, NUNCA LA DESPEDIRÁN. Y REALIZARSE?

- ELLA LO TIENE CLARO.

CENICIENTA.


Cenicienta no era cobarde pero lo parecia. Actualmente se sentía muy confusa. Difusa era la línia entre lo que le gustaba y lo que debía. Se sentía como un cenicero. Pero por qué?

Sería fácil sentenciar: se convirtirá en ceniza... Pero no, ella no era un ser de contenidos, era un ser de forma. De este modo cuando no tenía tiempo empezaba a sentirse continente. Cenicero lleno de maleza, despiadados trámites kafkianos acababan por vaciarse en ella. El incienso de los días quemaba inapelable.

Ahumada,
Cenicienta observaba a modo de mujer-cenicero como el tiempo los combustionaba.

Invicta,
Cenicienta no se immutaba ante su arraigada desgana,

Cenicienta,

ahumada e invicta, te añoraba.

PARADOJA.
Lo tenía todo, y en cambio sentía un terrible vacío; sí, un vacío de galaxia.
Ya no podía disfrutar de esas tardes de sábado interminables. Porque cuando uno es niño el tiempo no existe, de manera que las fechas se esperan, nunca llegan. Pues en esas tardes, siempre había una alfombra roja y una lámpara metálica. Y llegaba la hora de su mundo:un libro.

Cuanto se añora las tardes de sábados en que uno puede decidir olvidarse del mundo y reconstruir uno diferente.

- También Ud. se bajaría del mundo de vez en cuando, no?

- A veces me largo sin querer, medio semiinconsciente en una conversación en la que asiento sin saber qué significa...Pero largarme decidiéndolo, eso no, eso es subversivo...- contestó el filósofo mediático mientras miraba al infinito.

Hace mucho tiempo, un día, también Ella fue una niña. Porque es sábado se habrá acordado de ése otro. Vendaval, su pueblo casi volaba. Asomó su pequeña cabeza por los ventanales, que chirriaban de miedo porque venía Viento. Viento del norte.

Viento silba y sacude las hojas contra los cristales. Ella se esconde. Sabe que no tiene que tener miedo porque la casa está tranquila y cálida. Es noviembre.

Este déjà-vu, en este preciso presente, ¿dónde lo pongo? ¿de qué sirve? Pues para la mayoría para nada. Ni Ella misma lo sabe. Pero de repente el propio recuerdo la deja suspendida en el aire, en la cuerda floja del presente. De-formación platónica, Ella escribe, y se imagina dos salidas una es "lo que es", la otra "lo que podría ser" y se da cuenta que depende de dónde sople el viento, virará su presente.

Soplad conmigo por favor.
( Ya sabéis qué dirección)
La versión entera:
http://www.flickr.com/photos/37525736@N00/281438426/in/photostream/
******

Long ago, one day, She was also a girl. As today is Saturday she might have remembered that other Saturday. Strong wind, her village almost flying. She popped up her small head through the large windows, hissing of fear because of the Wind. Wind of the North. The Wind whistles and shakes the leaves against the glasses. She hides. She knows that she must not be scared because the house is calm and warm. It's November.

This déjà-vu, in this very present...where shall I keep it? what is it useful for? For most of the people, for nothing. Not even She knows it. But her own memory suddenly leaves her floating in the air, in the tightrope of the present. Of platonic training, She is writing and imagining two exits: "what is" and "what could be" and then She realizes that her present depends on where the wind blows from.

Blow with me (you already know in which direction).

Full version: http://www.flickr.com/photos/37525736@N00/281438426/in/photostream/

Ghost.

"Eres un fantasma" es la última frase que su madre dijo a su padre, por teléfono. Y no lo volvió a ver. Se esfumó. Y en PT4 entendió que su papá no podía estar con ellos porque era fantasma y no hay ningún fantasma, en las películas, que tenga familia. Así que no se lo reprochó. A ver, no era el mismo orgullo que poder decir que su papá era bombero o médico, pero entendía que tenía una misión superior. De ahí, la afición de mi pequeña vecina a los fantasmas: tiernos, odiosos, juguetones,...ninguno demasiado malo, por supuesto.

¡Abracadabra! Tachán, el color de una aprendiz de ilustradora!!!! (La he desgraciado un poco, pero soy novata, y también llevo L, disculpen las molestias visuales).

Mañana tengo viajecito!! Ginebra.

ITACAS DE BOLSILLO

Cada uno tiene su pequeño imaginario de Itacas donde cobijarse a las diez y veinte de la noche de lo que ha sido "n" día. Hay muchos Itacas, el Itaca-findesemana, el Itaca-flirteodeoficina, el Itaca me compro X....Big size tipo me compro un piso, o Itacas de bolsillo, cortado con un amigo.

Mi Itaca literal se encuentra en el norte, en una ciudad mediana, donde lo público es cómodo, y se llama pub. Este Itaca mío, es confortable, sabe a espuma dulce y el vaso nunca parece llegar a la mitad, así que no merece la pena preocuparse por la visión psicótica del medio vacío. Como todos los Itacas, da la sensación de que todo es real.


Lo mejor de nuestro Itaca personal, no es la sabiduría o la experiencia.
Comprender el significado de las Itacas de los demás es LLegar.

Todos podemos dirigirnos a Itaca, sólo hay que cerrar los ojos y afinar el oído.

-No te equivoques, es una gaita celta lo que oyes, Ulises.

Tanto le gustaba Harry Potter que se trastocó. Se sabía los diálogos como si fueran estribillos de canciones. Así que quiso enfrentarse a la pubertad con magia. Pero no lo consiguió. Como hada amateur NO TENÍA COLOR. Era una muchacha gris, ni rubia ni segura. Y esto en esos años marca, era invisible. Todavía no sabía nada de la teoría del color pero como se decidió a aprenderla eso dejó de ser un problema. Se apuntó a la Academia Cromática para realzar sus contornos y conseguir volúmenes.

Le vamos a dar una oportunidad, es una niña, todavía no sabe que ni ser rubia ni ser segura es importante. Vamos a añadir a su carácter un poco de esfuerzo y curisosidad. Mañana volvamos a abrir la puerta de su habitación. Sin que nos vea, claro.

Continuará.

Smitten= no ha llamado. Jamás llamará.

**********************************

Smitten= he has not called. He never will.

Como todas las hadas New Age, estaba muy interesada en todo lo oriental, así que para una mayor integración, se cambió el nombre y pasó de María a Meilí, cosa bonita. Meilí estudia en turno nocturno en el Institute International of Public Fairies, creo que en Singapur. Ha emigrado allí desde el país "Demásdelomismo", esperando encontrar nuevas oportunidades, nuevas técnicas para mejorar su formación como hada profesional. En Demásdelomismo, se había quedado estancada en las cuatro técnicas de siempre, ya no podía prosperar.

Por qué Singapur? Pues sería porque un día cuando era más pequeña que hoy, vio la película "El amante", no, casi seguro que fue porque quería oir desde algun barco atravesando la niebla del puerto de Singapur, el tema de Yumeji; el vals oriental que la transportaba a un mundo vivo, donde la Vida todavía se podía oler, tocar.

Así que se largó no hace menos de dos meses, a aprender. Dónde, era Singapur, pero el Cómo se le ocurrió hacer ese master y huir Demásdelomismo, no se sabe muy bien. Yo, que siempre exagero, creo que hay varias posibilidades.

Un día, cuando tenía menos de 19 años vio a un muchacho japonés en un metro, y al verlo sólo pensó en una frasecilla/hechizo de un tal Benedetti. Algo así como, cuando el futuro fuera una oscura maleza," sólo entonces pensó en ella, eligiéndola".

O a lo mejor, fue el recuerdo humeante de ese barco de Seta, que va y viene entre la realidad y el sueño.

O simplemente porque creía que en Demásdelomismo no podría renunciar al papel de Maga que le habían adjudicado. No sé, todo es muy complicado, y yo siempre tengo la cabeza llena de imágenes, versos y silencios que me cortan la argumentación. Pero ya no quería sólo servir café como en Rayuela, porque ahora tenía una máquina expreso y lo preparaba tan rápido que el aroma duraba muy poco, como todo en Occidente.

Y zarpó.

Hoy sólo he podido ordenar la casa ;)

We don't even care as restless as we are
We feel the pull in the land of a thousand guilts
And poured cement, lamented and assured
To the lights and towns below
Faster than the speed of sound
Faster than we thought we'd go, beneath the sound of hope.

Esta canción de Smashing Pumpkins estará linkada para siempre a mi segundo viaje a Finlandia. Allí descubrí un tempo diferente: el tiempo no tenía bordes. Las agujas no se paseaban entre números sin llegar a ningun sitio. Supongo que era el efecto boreal, las noches nunca eran noches, así que todo era elásticamente aplazable. Fantástico. Un par de días en Laponia y me despreocupé de preocuparme.

Justine never knew the rules,
Hung down with the freaks and the ghouls
No apologies ever need be made, I know you better than you fake it
To see that we don't even care to shake these zipper blues

Especialmente me lleva a un autobús, una carretera recta, estrecha y salpicada de saltos de moose o de ciervo (nunca sabré cual es la equivalencia, no importa); todos finlandeses. La carretera cruzaba un bosque eterno, que si no conducía a la nada te llevaba a Laponia. Y llegamos. Y al corazón le dolió ver tanta belleza. Belleza de acantilado en noviembre.

And we don't know just where our bones will rest
To dust I guess
Forgotten and absorbed into the earth below
The street heats the urgency of sound
As you can see there's no one around

Laponia, apartados del mundo, del ruido. Una realidad hecha sueño. (Foto desde la Isla Sagrada de Inari, donde los lapones iban a pedir un deseo vital).

"Sólo hay silencios y palabras, nada más".
En la vida secreta de las palabras (Isabel Coixet), lo importante no es la convención, la convención sólo es una rutina con la que sobrevivir la insoportable levedad del tiempo. Pero esa rutina, ese ser gente se convierte en el único recurso para no dar con ese ser mutilado, esa voz del pasado... Para algunos no es importante parecer la mujer del César, serlo para el propio silencio ya es lo suficientemente insoportable.

Somos tantos a la vez. Estamos desdoblados en infintos yoes que capa tras capa crean el uno del presente. Pero a veces, el apuntador descuida su vigilancia y sale al escenario ese layer del pasado, esa angustia. El problema aparece cuando uno no sabe de donde viene y de repente uno se levanta notándose algo extraño. Deambula por su metro, por su trabajo, por su familia con la sonrisa ancha. Y hueca.

-You know those days when you get the mean reds?
-The mean reds
- You mean, like the blues?
-The blues are because you're getting fat or it's been raining too long. You're just sad, that's all. The mean reds are horrible. Suddenly you're afraid, and you don't know what you're afraid of. Don't you ever get that feeling?
- Sure.
- When I get it, what does any good is to jump into a cab and go to Tiffany's. Calms me down right away. The quietness, the proud look. Nothing very bad could happen to you there. If I could find a real-life place that made me feel like Tiffany's, then... Then I'd buy some furniture and give the cat a name.

******************************************************
El problema es que hoy Tiffany's está muy lejos y mi gato ya tiene nombre.
Yo también seguiría los pasos de mi musa, taxi y me zambulliría en la marea amarilla de las calles para llegar a un sitio impecable donde lo mezquino no tuviera cabida.

Vamos de mal en peor. Voy a encerrar todas las técnicas en un cajón, con llave por supuesto. Allí ,olvidadas, sin aire. Hasta que esté preparada y pueda usarlas con la decencia que se merecen. Adiós acuarelas, adiós lápices, gouache, adiós.

En la barca de Noé sólo conservaré un lápiz, hasta que, por magia o casualidad consiga adiestrar el color.

Decir barco de vapor es volver a un día de lluvia, a un cuerpo pequeño. Especialmente las últimas tardes de septiembre antes de empezar el colegio. Era el recogimiento en busca de ese mundo que existía en otra dimensión, en alguna ciudad, ése niño protagonista que podía con todo y no conocía el aburrimiento. Oh, ávidas sobremesas en silla plegable de playa, tonalidades naranja que nos hacían soñar...

Somos nuestras circunstancias, pero también cada una de esas lecturas infantiles.

Miles de mundos que nos han cotejado y moldeado sin nosotros saberlo. Y nosotros que creíamos ser hijos del la genealogía y la formación. Acaso no fueron todas esas historias de trotamundos las que nos forjaron un imaginario singular.... Lo que uno lee de pequeño se registra impermeablemente para formar un yo artesanal, exclusivo.

El que em demanen les nenes és una ordre: un nen? Aquí teniu. Sense color, però nen.

Vaig a donar-li tota la culpa a l'arxiconeguda equació de l'aprenentatge: corba, corba de. Perquè no es pot tractar d'una funció linial?!! Sabent que és així i que ben aviat iniciaré les classes de pintura, continuaré. Just in case, aquesta pintura fós important per a que el dibuix mil tres- cents cinquanta-dos fos decent.

Per últim, un acrílichomenatge a la "mano loca" que em fa pintar disbarats. (no tinc vergonya!)

Ahir em vaig enfadar molt amb els "medis", sense saber-ne res és impossible. Contrarevolució: vaig agafar uns llàpissos de colors i ara he jugat amb les corbes de colors del photoshop...



Avui, però he tingut la visió de tornar als acrílics (només tinc dos tubs) i m'ha agradat bastant l'efecte "oxidat"... Estic tan capficada amb els materials que dibuixo qualsevol cosa per tal d'aplicar-hi pintura... No puc veure el bosc o és l'arbre el que no veig...










11-S Només un petit i dolç homenatge

Mi gato está triste, ¿Qué le pasará a mi gato?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.

(Rubén Darío & me)

Pues eso, que está muy triste. Desde que empecé con el tema pinceles está muy apagado.
Tengo que dedicarle más tiempo. ¡Pobre gato sin nombre!